Récit
Grasset Editeur
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Quart de couverture:

La petite Sud-Américaine issue des pays aux révoltes multiples et imprévisibles saura-t-elle se ranger bien convenablement à l'ordre cartésien, si particulier pour elle? Ou bien son sang ne fera-t-il qu'un tour? Une révolution en quelque sorte? L'Histoire, qui n'est point avare de rebondissements, nous livrera la réponse.Post Face:
Entre la Première et la Deuxième Guerre mondiale, tout le monde parlait de Consuelo comme d'un volcan projetant ses étincelles sur les toits de Paris. Un volcan qui embrasa le coeur d'Antoine de Saint Exupéry... Partie du Salvador, où elle naît en 1901, Consuelo Suncin Sandoval traverse un siècle riche et troublé. Sculpteur, peintre et écrivain, surnommée la Shéhérazade des tropiques pour ses talents de conteuse et sa voix enchanteresse, elle sera la muse d'hommes célèbres, artistes ou politiques, qui feront le renom des " années folles ": Breton, Balthus, Derain, Maeterlinck, Poincaré, D'Annunzio... C'est en 1930 à Buenos Aires qu'elle rencontre Saint Exupéry. Rencontre de feu qui aboutit, un an plus tard, à un mariage à Nice. II est son troisième mari. Lettres d'amour et télégrammes enflammés ponctuent, entre deux séparations, leur relation tumultueuse. Elle le rejoint à New York, où il s'est replié, au coeur des années noires. C'est alors que naît leur " enfant " : Le Petit Prince, dont elle est l'inspiratrice. Avant qu'Antoine ne soit happé dans une nuit sans retour... Réalisée à partir des archives de la succession Consuelo de Saint Exupéry et enrichie d'une iconographie inédite, cette biographie intime dresse le tableau d'une femme au destin exceptionnel et d'une époque flamboyante.

Un extrait?“Comme une graine le troisième œil lève parfois en rêve et nous regarde – alors nous savons que la mort se transforme en vie.”Le 7 février 1950, Nelly Sachs, exilée à Stockholm, perd sa mère bien-aimée, avec laquelle elle vit depuis toujours. Elles ont traversé ensemble, à Berlin, les terribles années de la dictature nazie, jusqu’en 1940 : elles réussissent alors, par miracle, à quitter l’Allemagne pour la Suède. Elles connaissent les douleurs de l’exil et de la pauvreté, apprennent l’horreur des déportations et de l’extermination dans les camps. La perte de cette mère, pour Nelly Sachs, est immense, et c’est pour combler le vide ainsi laissé qu’elle occupe ses nuits à écrire ces Lettres en provenance de la nuit, sorte de journal de deuil, réflexion poétique sur la mort à la lumière de la tradition hassidique et aussi méditation sur le destin d’Israël.
Le silence parlant. Tous mes mots ne sont qu'écriteaux et tables funéraires. Toi seule sait ce qui est dessous, vidé de son sang. Et l'étoile tourne avec ses orbites aveugles, qui pleurent et font mûrir. Et peut-être oiseaux et poissons ont-ils déjà compris une fois franchie la mort, et écrivent ils avec leur corps déjà la nouvelle langue. Notre silence parlant. Merveilleuse musique de l'harmonie qui questionne et répond, lois des orbites stellaires dans le pouls et main dans la main dans une chambre, ou bien aussi penchée légèrement sur un livre ou à la cuisine avec des herbes pour la soupe.


Récit
Titre original : Alkhan – Iourt
Récits traduits du russe par Véronique PATTE
Editions Gallimard – NRF
Collection du monde entier
ISBN 978-2-07-078246-8
13 récits, 13 longues nouvelles ventilées en deux parties.
Pour la première :
Pour la seconde :
Récits de Guerre, témoignage sans dimension esthétique ou grandiloquente. Précis, net brutal. Un coup de poing d'une violence inouïe.
Arkadi est ici Antiome, un soldat qui n’a pas 20 ans. Plongé dans l’enfer tchétchène, une guerre rebaptisée opération de maintien de l’ordre constitutionnel. Une guerre « vendue , du début jusqu’à la fin » où l’Armée, pauvre, désorganisée, politisée, n’en est plus une, laissant les hommes qui la composent livrés à eux-mêmes, à leurs démons, et minée par des trafics de toute sorte.
Quelle est la couleur de la guerre ? Celle de la boue où croupissent les soldat jours après jours et qui envahit le moindre recoin de vie ? Celle des marais où l’attente, interminable, rongent les nerfs ? Celle des sacs argentés dans lesquels sont stockés les cadavres ? Celle des yeux vides et désemparés de ces gosses de la bleusaille, pour lesquels plus rien n’a d’importance ? C'est aussi celle de ce ciel bleu, insolent, cadre magnifique et incongru de scènes de mort.
Le jour de l’an autour d’un boite de lait concentré fait penser au Noel des soldats allemands de « A l’ouest rien de nouveau », la vodka et le désespoir sont ceux que l’on retrouve dans « La soif » de Guelassimov. Désolation digne « d’un automne allemand » ou de « sous les bombes ».
La lutte n’est pas seulement celles menée contre Bassaev et ses hommes, c’est aussi celle menée pour rester debout, droit, humain. Drame des camarades qui tombent et dont les corps s'enlisent tout autour de soi.
Pour la petite histoire Jonathan Littell (« Les bienveillantes », « le sec et l’humide : une brève incursion en territoire fasciste ») a dit beaucoup de bien de Babtchenko, découvert à l’occasion de ses propres travaux pour la rédaction de son nouveau livre « Tchetchenie, an III ». Ceci dit, contrairement à ce qu'a dit Littell, les soldats qui savent bien écrire ne sont pas des oiseaux si rares que ça.
Un très grand récit de guerre, hyper réaliste, cruel et touchant.
Interview de l'auteur par Agnès Baritou Ici



Roman autobiographique
Editions Robert LAFFONT – Pocket
ISBN 978-2-266-15717-9
J’étais passée complètement à côté de cet ouvrage lorsqu’il est paru la première fois, et à force d’entendre tout et n’importe quoi quelqu’un qui avait la flemme de le lire me l’a fourni contre lecture et avis.
Cet ouvrage, qui a d’ailleurs une suite dédiée aux paillettes cannoises, relate certains épisodes de la vie de Frédéric Mitterand, que ce dernier raconte aux fur et à mesure qu’ils viennent, par clichés, tantôt tendres et nostalgiques, tantôt révélateurs d’une misère humaine et d’une quête impossible. Un mal-être latent baigne le récit, le regard bruisse sur un lit de regrets, de non dits, de silences coupables et de larmes rageuses. Une enfance pleine de charme mais générant déjà son lot de tristesse et d’actes manqués. Une adolescence frémissant sous la séduction des interdits qui sont là, cerbères silencieux d’une société et d’un milieux alors terriblement conventionnels. L’âge adulte, ces élans sentimentaux maladroits et plein de ferveur, touchant de sincérité et de naïveté, ces épisodes glauques et misérables des bars gays de Bangkok et des bordels de Jakarta.
Mais jamais le lecteur ne finit vautré dans le stupre où la fange car une pudeur sensible, une retenue touchante de l’auteur maintiennent une certaine distance.
J’aurais voulu être un autre, vivre une autre vie.
Concernant l’écriture, j’ai personnellement bien aimé le flot plein d’images parfois oniriques qui parcourait ces pages, ça reste fluide en dépit de quelques lourdeurs occasionnelles, et on a de vrais moments d’émotions. Quelques mots crus mais assez peu. Bien sûr, il ne faut pas s’aventurer dans un tel récit si le principe même de l’exorcisme par l’écriture vous rebute, ou si les autobiographies vous agacent. Cet ouvrage m’a offert de beaux instants, mais je ne pense pas oursuivre l’aventure avec la suite.
François Xavier du littéraire.com est très décu et estime que « ce n’est pas sur la place publique que l’on règle ses problèmes », mais « avec sa conscience et, accessoirement, l’aide d’un praticien » (Pourtant le quart de couverture est très explicite sur ce point… ) A titre personnel j’estime que cette maxime quelque peu fermée tendrait à verser au rebus tout un pan de la littérature, celle qui analyse et exorcise son auteur.
Les critiques libres sont au mieux dubitatives, au pire assommées par le livre.
Mais il y a (aussi de bons échos). Ainsi le Nouvel obs salue « le mélange de courage dans l'aveu et de retenue dans l'expression. Aucun déballage obscène. Tout est dans l'allusion, dans le non-dit, dans ce frémissement fiévreux et timide », Olympia parle de style plein de grâce et d’aisance





Voyage au bout de la solitude