Magda Szabo - La ballade d'Iza

Pilàtus (1963)
Roman traduit du Hongrois
par Tibor Tardös
Revue et corrigée par Chantal Philippe et Suzanne Canard - 2005
ISBN 2-87858-199-7

Je meurs de honte: Ce qui m'a poussé à l'achat de ce bouquin c'est la couleur de la couverture ainsi que le mignon lapinou qui regarde le lecteur d'un air malicieux.
Je ne connaissais pas encore Magdà Szabo.

Pourtant cette femme a eu droit à de magnifiques surnoms (sans doute pas aussi beaux que son prénom, d'ailleurs): Grande dame de la littérature Hongroise, Mauriac protestant....

Après un isolement du fait de circonstances politiques, elle noue avec le succès et se fait connaitre plus largement en France avec son roman La porte, qui a eu un prix en 2003.

Elle est décédée à 90 ans en novembre dernier, en lisant...

La ballade d'Iza n'est pas son oeuvre la plus célèbre, mais elle est d'une très grande qualité. Si vous voulez voir le quart de couverture - et un excellent résumé!! - vous pouvez allez sur le site de l'éditeur, ici.

L'histoire est donc la suivante.

Après le décès de son père, dans un village de la campagne Hongroise, Magdà invite sa mère, désormais veuve, à venir habiter avec elle dans son appartement à Budapest.

Iza est une femme dont on dit qu'elle est parfaite, irréprochable, "dure comme un diamant". Mais derrière cette façade, et on ne le comprends que tout doucement, se cache une angoisse perpétuelle, l'angoisse de la souffrance et de la douleur.

Iza refuse que la douleur et la souffrance ne pénètrent son monde.

Ceci l'amène à une logique de maîtrise et de contrôle absolu, tant sur elle-même (maitrise des émotions et de son apparence) que sur les autres (dans sa relation avec ses parents, on a l'impression d'une inversion des rôles)

Le sentiment qui nait dans cette lecture

Celui d'une Histoire d'un rendez-vous manqué.... on a l'impression presque étouffante que la relation mère fille / parents - enfant est bâtie sur un immense quiproquo

Triste et délicat a écrit Clavel ? Oui sans doute... Très fin sans être fade, l'écriture se lance comme un murmure dans le vide, une rumeur lointaine qui enfle au fur et à mesure de la lecture.

Et en face ... la solitude qui envahit le monde.