Et le silence fu(i)t

Invasion footballistique et avinée... Devant les écrans géants, amas de peuplades colorées à la façon de tribus artistement maquillées. Départ anticipé à la gare afin d'éviter les hordes beuglantes - les drapeaux et les hymnes sont sortis du placard et dépoussiérés à flots de 8.6.

Ces immenses canettes bues tièdasses entre deux vociférations contre l'arbitre joncheront demain le pavé. Les poubelles seront renversées - expression impuissante et manifestation curieuse de dépit ou d'enthousiasme.

Dans le lunea, nulle exultation de joie.

On devine.

Retour. Le calme, et, à la gare, Zizou en peignoir réclamant le meilleur pour sa peau, gel douche Adadas.

Je laisse à votre appréciation ces quelques extraits de Desproges:

[..] les gens issus de la norme, avec deux bras et deux jambes pour signifier qu' ils existent, subissent à longueur d' antenne les dégradantes contorsions manchotes des hordes encaleçonnées sudoripares qui se disputent sur gazon l'honneur minuscule d' être champions de la balle au pied.

" Voilà bien la différence entre le singe et le footballeur. Le premier a trop de mains ou pas assez de pieds pour s' abaisser à jouer au football "

Le football.

Quel sport est plus laid, plus balourd et moins gracieux que le football ?

Quelle harmonie, quelle élégance l' esthète de base pourrait-il bien découvrir dans les trottinements patauds de vingt-deux handicapés velus qui poussent des balles comme on pousse un étron, en ahanant des râles vulgaires de boeufs éteints?

Quel bâtard en rute de quel corniaud branlé oserait publiquement sa libido en s' enlaçant frénétiquement comme ils le font par paquets de huit, à grands coups de pattes grasses et mouillées, en ululant des gutturalités simiesques à choquer un rocker d' usine ?

Quelle brute glacée, quel monstre décérébré de quel ordre noir oserait rire sur des cadavres comme nous le vîmes en vérité, certain soir du Heysel où vos idoles, calamiteux goalistes extatiques, ont exulté de joie folle au milieur de quarante morts
piétinés, tout ça parce que la baballe était dans les bois ?

Je vous hais, footballeurs.

Vous ne m' avez fait vibrer qu' une fois : le jour où j' ai appris que vous aviez attrapés la chiasse mexicaine en suçant des frites aztèques. J' eusse aimé que les amibes vous coupassent les pattes jusqu'à la fin du tournoi.

Mais Dieu n' a pas voulu.

Ca ne m' a pas surpris de sa part.

Il est des vôtres. Il est comme vous. Il est partout, tout le temps, quoi qu' on
fasse et où qu' on se planque, on ne peut y échapper.

Quand j' étais petit garçon, je me suis cru longtemps anormal parce que je vous repoussais déjà.

Je refusais systématiquement de jouer au foot, à l' école ou dans la rue. On me disait : "Ah, la fille !" ou bien : "Tiens, il est malade", tellement l' idée d' anormalité est solidement solidaire de la non-footballité.

Je vous emmerde. Je n' ai jamais été malade.

Quant à la féminité que vous subodoriez, elle est toujours en moi. Et me pousse aux temps chauds à rechercher la compagnie des femmes. Y compris celle des vôtres que je ne rechigne pas à culbuter quand vous vibrez aux stades.

Pierre Desproges, "Chroniques de la haine ordinaire", 16 juin 1986